O JOVEM DO ATALHO

A moça deu sinal no ônibus para descer no próximo ponto. O atalho para sua rua estava escuro; cortar o caminho até sua casa significava passar por um local que não arriscava caminhar sozinha àquela hora.

Olhou ao redor e viu um rapaz atravessando a avenida, em direção ao atalho. Imediatamente chamou:

- Ei, você vai por ali?

- Vou, sim. Disse o rapaz.

- Ah, então vou com você.

Foram caminhando lado a lado com a intimidade de quem nunca se viu. Era tarde, ambos estavam com o silêncio cansado dos seus uniformes.

Ao passar pelo atalho, os dois viraram à direita. Ela começou a ficar desconfiada e observando os passos do rapaz, como se fosse um sinal de problema irem na mesma direção.

Em seguida, ambos dobraram à esquerda. 

Naquele momento já estava dizendo a si mesma para deixar de ser neurótica.

Mais alguns passos e seria o fim da linha. Ela tinha de virar na rua seguinte e pensou que, se o rapaz fizesse o mesmo, estaria seguindo-a. Tentou se distrair, pensando nos afazeres do dia seguinte e no quanto era exageradamente medrosa. Lembrou da amiga que havia sofrido um ataque no bairro ao lado... E voltou a concentrar-se na caminhada, mantendo os sentidos atentos.

O jovem de mochila nas costas seguiu seu rumo, virando na mesma rua que a moça. 

Ela acelerou os passos e o coração juntos. Pensou como faria para escapar. Bolou idéias mil em poucos segundos, até chegar na porta de sua casa. 

Quando olhou pra trás, para calcular quanto tempo teria para abrir o portão, viu seu desconhecido acompanhante destrancar o cadeado vizinho. 

Sim, eram vizinhos. Muro com muro. 

Entraram para suas casas, sem se despedir e não se viram por dezenas de dias.

Somente meses depois saberia o que se passou na cabeça do rapaz. 

E pelos anos seguintes, a moça sorriu todas as vezes em que ela e o jovem do atalho passaram de mãos dadas por aquele local.